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miércoles, 31 de diciembre de 2014

Burbujas 10. Última burbuja del año 2014.






¿Qué más da oigan?
¿Y qué más da?
Todo está consentido y abalado por los expertos. Todo está consensuado y todos somos cómplices de todo esto.
Dentro de un rato a ver alguna película con explosiones y muertes gratuitas. ¡Perfecto!
Todo es normal.
Eso no determina el comportamiento, ni las voluntades. Así dicen los expertos. Todo es normal.
El malo nace malo según algunos científicos mas otros necios que lo abalan. Son los genes, dicen. Todo es normal.

Dejaron de lado al príncipe y al mendigo. Ahora todo es heredado, parece.
Vamos a ver Rambo, otra vez, o a cualquier otro desmembrador de cuerpos.
Todo es normal.
Es el ser humano.
Caín no existió. Todo es mentira.
Mataron al que dijo "yo soy la luz y el camino" y ahora vemos a través de la luz, en nuestras casas, pagando por ello todo tipo de muertes.
Ese camino es el que hacemos todos cada día.
Todos cómplices.
Récord de venta de armas en el black friday. Las armas venta estrella estas navidades.
Para el niño Jesús.
Compren un arma.
Todo es normal y está abalado por los expertos.
Todo es seguro.
Las armas vienen con un seguro. De vida para la muerte.

Todos cómplices.
Película estrella para estas navidades. Big Hero 6. ¡Para los niños, oiga!
Explosiones, venganza, dolor, todo con colores fantásticos. En la luz.
La luz es el camino.
Pero no pasa nada. Yo soy otro loco más. Un exaltado más.
Un majareta más de esta sociedad de cómplices abalada por expertos.
Desaparecido en combate programada por septuagésima vez en nuestros televisores.
Todo es normal.
Los héroes matan. Todos matan a sus hijos. En sus propios vientres.
Derecho al aborto. Derecho a matar a su propio hijo.
Goya se quedó corto con su cuadro sobre Neptuno devorando a su hijo.
Y si no, el hijo al padre.
¿Qué más da?

Enciendan sus televisores y cómanse las uvas, de la ira, y tómense un vino o dos.
Todos cómplices en este mundo.
Esa es la carta blanca que les han hecho firmar a todos aquellos que quieren que el mundo siga siendo así.
Guerras mundiales. Gente decapitada en México. Gente que se vuelve loca y se viste con explosivos, desesperados.
Vamos a matar al dirigente de Corea del Norte en una película. ¡Festival del humor! 
Hagamos que explote y que todo el mundo lo vea. Virtamos mentiras para salvar un bodrio de película desahuciada de antemano. 

Salvemos el dinero con mentiras. Creemos patriotismo en un país al que se le pregunta al que entra si quiere matar a su dirigente y en el que no se admite ni la más jocosa respuesta a tal absurda pregunta.
Salvemos del fracaso monetario a la empresa que hace esas cosas con la luz para que la gente lo vea a través de la luz. En los cines. 

Pagando por ello.

¡Todos cómplices un año más!

Da igual que su dirigente diga que no han sido ellos. Da igual que el ficticio asesinado se muestre displicente a resolver conjuntamente el error y el ataque informático.
Da igual si se propicia una guerra con más muerte.
Todos cómplices. Oigan.

Vamos a ver a quien matan hoy en el televisor que emite luz en lo alto, en nuestras casas.
En los videojuegos, para nuestros hijos.
Todo es muy creativo y apropiado. Así lo dicen los expertos. Así lo abalan.

Otro año más. De cómplice muerte.

(Lo siento señores, por la muerte de su hija. Lo siento. Mañana será día 1 de enero de otro año y de ustedes y su dolor ya no se acordará nadie apenas. Seguramente esto no será publicado una vez más. Censurado. O en el mejor de los casos lo leerá alguien para poner una manita hacia abajo por querer defender las armas o el cine de muerte gratuita o qué sé yo. Para hacer la gracia, como los compañeros de colegio de su hija. Todo hace gracia hasta que deja de hacerla. Así educamos a nuestros hijos. Una bofetadita lo arregla todo. Así lo defienden muchos. La bofetada se convierte en una mala palabra. En dolor. No importa. ¿Qué más da? Eso lo que nos enseñan todos los días con nuestra complicidad y consentimiento.)



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Ojalá, de nuevo, el 2015 traiga algo mejor.

lunes, 29 de diciembre de 2014

Amor. Roma. Ramo. Mora. Armo.



Cuatro sustantivos. Un verbo.
Ponerlo o no ponerlo.
Y, ¿Qué más da?
Una "o" o una "a".
¿Más de qué?
¿Que dé más?


Todos seguían en su engaño.
Todos seguíamos en el engaño.


¿Qué importa el amor o el ramo o la mora o Roma?
¿Qué importa si sólo quieren el arma y el armarse? El, yo me armo.
¿A quién le importa si todos siguen a sabiendas en el engaño?

Allí seguíamos vendidos al dinero.
Con el dinero en el ápice.
Esclavos todos.
El ser más inteligente esclavizado por su propia avaricia.
Dependientes de una ficticia creación.

Negando la verdad.
No, eso no es verdad.
Allí gritaban defendiendo la avaricia de la esclavitud monetaria.

Negaban la verdad los científicos.
Esclavizados.
Negaban el amor los religiosos.
Esclavizados en la ira y el odio.
Negaban la verdad todos.
Esclavizados todos en sus propias mentiras.

Unidos por el que dirán.
Por convencionalismos.
Negando la libertad del espíritu y la mente.
Negando el amor del palpitar libre.
Del libre palpitar.

Esclavos.
Todos.
Navidad de récord de ventas de armas.
Armo.
Amor.
Roma.
Ramo.
Mora.

Demora la verdad en la morada de la esclava avaricia.
No conviene la verdad.
Yo te pago y tu te callas.

Potenciaban la mentira. La ensalzaban. La premiaban.
¡Qué bien miente usted!
¡Usted es fabuloso en su mentira!
Trabaje para nosotros y cuente sus mentiras para hacernos ganar dinero.
Le colmaremos de bienes y de oro. De placeres.
Mienta por nosotros.
¡Esclavo!
¡Mienta usted, esclavo nuestro!

Y así vivía la gente. 
Así vivíamos.
Esclavos de la mentira. De la avaricia, de la ira y del odio.
Esclavos de todo mal para salvar al dinero.
El dinero en el ápice del mundo.
El juego de la mentira.

Mienten porque se deben a la política, a los bancos, a los científicos.
Mienten porque se deben a la religión de las mentiras.
Gritos de avaricia.
De pura mentira premiada.

Amábamos en el placer del amor para engendrar vida.
Para trascender en la vida gozábamos en el placer del amor.
Allí surgía la trascendencia de la vida. Tierna. Dulce.
Dulce ambrosía manaba de los pechos. De los labios.
Del placer del amor.


Luego, aquella trascendencia del amor en el placer, iba siendo transformada con la mentira.
La mentira iba trasformando día tras día.
Los reyes magos, los reyes magos traían la mentira.
Los propios reyes sembraban mentira día tras día en la trascendencia de su amor surgido del placer.
La ambrosía se convertía en mentira y en odio y en ira.
Hasta ser otro esclavo.
Otro esclavo.

Otro esclavo del dinero. Del amor.
Armo.
Armo el arma en el odio de la mentira.
Todo mentira.
Así vivíamos.
En el engaño.


El palpitar del amor arrinconado.

Leyes mezquinas. Injusticia en una falsa justicia.
Palabras amontonadas.
¿Qué más da?
¿A quien importa?
¿Amor o Roma?
¿Ramo o mora?
Armo.

Armo la mentira.

Legajos, libros, panfletos.
Epístolas, salmos y cuentos.
Ficción y ciencia.
Mentira de ira.
Odia en la mentira.
Miente.
Miente por amor, decían.

Mentira.
Todo mentira.

Encontraron la luz y la trasformaron.
Cambiaron el orden y el sentido.
Lo utilizaron para la mentira.
Inculcaron el miedo en la muerte hasta hacer que la gente dejara sus esfínteres abiertos.
Hasta hacer que las gargantas gritasen de miedo.
La luz del miedo. 
El poder del odio y la venganza.
La risa mezquina e incontrolada.
La lengua torcida de las palabras.
Torcieron el amor.
El palpitar del amor.


¿Qué más da?
Amor o roma o Roma o mora o ramo.
Armo.
Armo es lo que importa y lo que hago.
Armo es lo que vendo y lo que compro.
Armo.

Corto la vida de los no natos.
Los lanzo a la basura y los dejo en el río de la vida de la muerte.
Al frío. Al fuego. La carne tirada. 
La vida lanzada a la mentira y el odio y la ira.
El dinero.
Armo el dinero.
Amo el dinero.
Eso es lo que amo.
Allí gritaban.

Mentira.
Todo mentira.



Luego esperaban encontrar la felicidad en la vida.
Creían tenerla sin pensar, sin saber que la muerte llega.
La muerte llega.
La muerte siempre llega.
Siempre.
Siempre llega.
En ella seremos pisados. Y quemados.

El mundo estaba repleto del humo de la muerte quemada.
El petróleo y el carbón respirado por la vida.
La muerte respirada por la vida.



Falsedad humana.
Mentira humana.
Dinero humano.



Y allí seguía la humana humanidad defendiendo la mentira a gritos.
Callando el libre palpitar.

¿Qué más da esto o lo otro o lo de más allá?
¿Qué más da el primer gesto o el último?
¿Qué más da?
Si todo es mentira, ¿Qué más da?


Amor o Roma o ramo o mora o armo.

¿Qué más da?
Una "o" o una "a".



jueves, 18 de diciembre de 2014

Homenaje a Joaquín Sorolla, el homenaje a Leonardo da Vinci y la pequeña Gioconda que no puedo mostrar, las águilas del desierto sobre el tronco del bosque, el black friday y alguna otra cosa más, creo.





Homenaje a Joaquín Sorolla.
Óleo sobre tela.


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La pequeña Gioconda de Leonardo corrió un triste destino según me dijeron.
Al parecer fue víctima del odio, o de la venganza, o de la incoherencia del desamor reflejándose en la destrucción del cariño y buenas intenciones en lo material. Yo qué sé.
Creo que no es el único que ha sufrido tal destino.

¿Cuántas obras o libros o espíritus han sido rotos y destruidos por el odio y la sin razón?
Cuánto arte perdido en la historia de este mundo.
Cuántas buenas intenciones y buenos deseos destrozados.


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Las águilas del desierto posadas en el tronco del árbol caído en el bosque.

Ahí el haciendo.


Y ahí el hecho.


Pastel sobre papel.

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(Pobre Rembrandt y sus pasteles, allí tirados y pisados y machacados sobre el suelo de cemento de mi estudio. Al lado de la silla de transmisiones.
De la primera. Y ahora allí en la mesa de la última.)

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Ya ven...

La espalda de una mujer desnuda sobre satén rosa y objetos destinados a matar tal delicadeza.
Así es el hombre.

Incomprensible.


Ya ven mi destino.
¿Cómo pasé de dibujar una cosa a la otra?
¿Cómo la vida me empujó a hacer eso?
y ¿Por qué?

¿Pueden imaginar mi mente y mis pensamientos en el haciendo a las águilas?
¿Lo que suponía tomar un color de aquellas cajas e intentar transformar aquellos aparatos demoniácos en arte?
¿En el sufrimiento del haciendo?
¿En la incoherencia artística de tal hecho?


Pues así hay muchos. Personas, artistas, destinadas a dibujar seres con armas. A diseñar armas y muerte.
Lo creativo creando lo destructivo.
La vida creando la muerte.

¿ Alguien cree que me gusta vivir en este mundo?
Nada me gusta vivir en este mundo.
Nada.



Entre aquellos dos dibujos habían habido mares de olas y de cosas. 
Ondas cambiantes.
Intenciones cambiadas. Empujado o llevado por la esperanza de conseguir algo y no conseguir nunca nada.
Nada.

Mejor hubiera sido no haber leído a Carmen Laforet, a veces pienso.
Ni tan siquiera haber escuchado el "nihil" en aquella exposición de cuadros que hice.
Nada.

Las "guerras púnicas" me dejaron sin alma. Pero creo que eso se merece otra entrada.
El alma.

Eso intenté dibujar en todos esos cuadros de hombres y mujeres sin rostro.
Su alma.



Y seguir, seguir y seguir.

Lijando, enmasillando, puliendo, limpiando.
Tan pronto tenía que tomar los pinceles de pelo de nutria, como tenía que tomar el capazo y la llana y el cemento y el yeso y qué sé yo.
¿Qué sé yo esta vida?
¡Al fuego!
¡Al fuego con tu arte y tus penas y tus quejas y tus llantos!
¡Al fuego con tu crujir y rechinar de dientes!
¡Al fuego con tu alma y tu entera vida!
A quien narices importa.


Absurdo mundo.


Tómate la pastillita. Anda.
Que esta si que paga impuestos.
Y no desvaríes.
Anda. Tomate la pastillita y calla.



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Los insensibles y sus cosas.


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Aquello es lo que planté. Aquellas dos águilas se quedaron allí plantadas.
En el desierto del húmedo bosque.
Eso fue lo que planté entre el poderoso y transformado "umpa lumpa" azul y mi mejor sonrisa y recuerdo. 
Siempre lo recuerdo.
Casi cada día recuerdo aquel lugar.
Tanto lo hecho de menos a veces.
Y a sus gentes y "umpa lumpas".


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Otro Black Friday pasó.
Otro récord de ventas.
Otro récord para las armas.
Otro récord para lo incomprensible.
Para el dinero a las bolitas de plomo.
Para el dinero a los que quieren vender sus bolitas de plomo.


Aquellas no eran de mentira, ni de juguete.
Las águilas en el desierto del bosque eran de juguete, pero las del black friday no.


Matémonos, parece que querían decir.
Matémonos encima del satén rosa, mientras posamos desnudos dando la espalda a la roja muerte.
Así me vestí de rojo.
¿Qué importa quién dispare?
Prefiero ver la vida y no quien da la muerte.
Prefiero ver el brillo de la luz en el diamante, en el ojo.
Prefiero ver el brillo en el ojo a la muerte.
A la muerte le doy la espalda sobre el satén rosa.



Luego, la gente, nosotros, los que hacíamos los records de todo, salíamos en tropel a las calles. Indignados.
Pidiendo la paz.
Pidiendo justicia para que no hubieran más muertes.
Nosotros, los que hacíamos los records.
Los records de todo.


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¿ Y qué?
Allí estaba todo preparado para el destino y la voluntad de los insensibles.
Para el fuego de los insensibles.
¡Al fuego!
¡Tiradlo todo al fuego!
¿A quien importa el llanto y crujir y chirriar de dientes?
¡Lanzadlo todo al fuego!
Gritaban los insensibles.


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Los insensibles desconocían la sensibilidad de las cosas.
No querían verla.
Ni admitirla.
Ni sentirla.

Allí los colores.
Los colores de las cosas.



Tengan ahí un atardecer.
Cualquier atardecer con sus colores.
Los colores de las cosas.
Con su cálido y su frío.
Su amarillo y naranja y azul y lila.
Tengan ahí sus extremos.
Sus diarios extremos.
Su sensible insensibilidad.
Sobre su cabeza.
Todos los días.






viernes, 12 de diciembre de 2014

IF City




IF City

Las esferas IF comenzaron a instalarse en las azoteas de edificios, en las calles, en los tejados de las fábricas. En cualquier sitio necesitado de energía. Con coste ínfimo podía instalarse una esfera IF.
Se construían edificios que eran en sí una gigantesca esfera IF.
Los edificios esfera, centros comerciales o de ocio, disponían de zonas de entrada y salida así como de grandes ventanales que permitían contemplar el exterior desde dentro.
Los diseños se habían mejorado para permitir tales fines sin impedir la adecuada eficiencia del movimiento de los fluidos que activaban los generadores.
La contaminación en las grandes urbes comenzó a reducirse significativamente.


Aún así, el verdadero sentido, utilidad y finalidad de los generadores de energía esferas IF era el poder ir con ellos a cualquier lugar necesitado del mundo y plantarlo donde fuera para poder dar inmediato calor y luz a los más necesitados. 
África y todas sus grandes penurias eran el gran objetivo de estas esferas.
Paliar las hambrunas y enfermedades del gran continente.
Acabar con el gran desconsuelo de todos los allí o allá necesitados.
El suministro de agua, luz y calor en poblados olvidados durante incontables años.

Cuando una esfera IF alcanzaba una de estas remotas y olvidadas zonas del planeta, los niños y personas del lugar se arremolinaban alrededor de ellas con el reflejo de la esperanza en sus sonrisas.
Sabían que ya nunca más iban a pasar frío, ni miedo, ni sed.
Allí tenían una esfera IF que les daría energía tal que el Sol.

Otras tecnologías y métodos se aunaban con esta forma de obtención de energía para así poder darles un futuro alentador y satisfactorio.

La felicidad de todos aquellos que habían llorado durante decenios se veía compensada y se extendía por todos los rincones del planeta como un único y agradable sentimiento de amor.
Por fin el ser humano podía sentir la felicidad del bienestar general en todos y cada uno de los corazones que latían en el mundo.
Surgían voluntarios por doquier para tales fines.
La felicidad ajena era sentida como propia.

La colocación de la primera esfera en el más desolado lugar del planeta fue visto y sentido por muchos de los que todavía albergaban odio y rencor en su interior como un hálito de gigantesca y sublime esperanza.

Muchos comenzaron a dejar las armas y todo tipo de maldad hacia el prójimo en pos de un alentador futuro.

Aquel era el principio de algo mejor para todos.



jueves, 11 de diciembre de 2014

lunes, 8 de diciembre de 2014

sábado, 6 de diciembre de 2014

La mochila focalizadora con capacidad infinita.





La mochila focalizadora con capacidad infinita es difícilmente entendible.
Su capacidad infinita se transforma en capacidades múltiples para múltiples propósitos.
Caminar y vivir con la mochila focalizadora te puede llevar a recorrer caminos desconocidos.
Algunos no son capaces de sobrellevar el peso de su capacidad.
En verdad nunca sabes si serás capaz de sobrellevar el peso de su(s) infinita(s) capacidad(es).


La mochila focalizadora de capacidad infinita es un lastre.
Un aumento de la fuerza de la gravedad no sólo sobre tu cuerpo, si no además sobre tu mente.
Mucha gente cree que esto no es sano.
En verdad es difícil valorar su adecuada utilidad.
Es difícil encontrar el equilibrio si llevas una mochila de tales características colgada o sustentada por tu mente.

La mochila focalizadora de capacidad infinita es diferente en cada caso y para cada persona.
Unos la llaman simplemente vida.
Otros piensan que es un simple recibo mensual del banco o una droga.
Otros creen que la mochila es su pareja o su familia o su simple aspecto delante de un espejo.

Nadie sabe en verdad cómo o qué es en concreto la tal mochila.


La mochila focalizadora de capacidad infinita es diferente para cada quien en cada diferente momento.


Yo llené la mía con muchas cosas.
Muchas cosas de esas que te hacen un nudo en la garganta y que convierten el cotidiano hecho de tragar saliva en un suplicio de dolor imposible de compartir o narrar o explicar o hacer comprender.


La mochila focalizadora de capacidad infinita es, en algunos casos, voluntaria.
Hay mucha gente que desconoce su existencia.
Algunos la ponen en duda incluso.
Tan ajenos son a sus capacidades.


La mochila focalizadora de capacidad infinita hace pensar a muchos de los que te ven con ella, sin verla, que eres un ser enfermo. Algunos creen que eres un despojo evitable de la sociedad.
A menudo te crea arrugas y canas y ojeras y un sin fin de aparentes malestares.

Tan cruel e infinita e impredecible es la capacidad infinita de la mochila focalizadora.


Pero, en algunos casos, la mochila es útil.
Es útil si eres consciente de la mochila.
Si eres consciente de sus infinitas capacidades y de cómo focalizarlas.


El lastre es útil en algunos casos si sabe emplearse de la correcta forma.

Eso lo saben los que han subido hasta las nubes en un globo.
O los que se han sumergido en las profundidades de los océanos en un sumergible.



Con la mochila focalizadora de capacidad infinita puedes viajar sin tan siquiera moverte y puedes moverte sin ir a ningún sitio.










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¡Oh, mente dispersa!
¡Oh, imaginación!
¡Oh, yo del yo interior!
¡Oh, neurona!
¡Oh, física y química humana!



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Ten, una pastillita para curarte.
Para que no pienses y olvides la mochila focalizadora con capacidad infinita.
Para que mueras y pagues hasta después de muerto.




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Ayer escuché sobre la "Zarza ardiente".
¡Oh tú, zarza ardiente!








jueves, 4 de diciembre de 2014

Homenajes y estudios sobre Toulouse-Lautrec, Degas y Claude Monet.




Homenaje a Toulouse-Lautrec
Pastel sobre papel.


Homenaje a Degas.
Pastel sobre papel.



Homenaje a Claude Monet
Oleo sobre papel de estraza.


Homenaje a Claude Monet - 2
Oleo sobre tela.



Las dos bellezas del parque. Y otras cosas.





Aquellas dos bellezas estaban fueran de mi alcance y a mi alcance.
Mis límites me indicaban que aunque allí estaban las dos, mirándome, nada podía hacer yo para conseguirlas.
Las dos me miraban. 
Sólo la lengua de mi mente podía acceder a ellas.

No sé cómo, ni quienes.
Allí me preguntaban.


No eran las únicas.
Otras veces había pasado.
Otras veces pasó.


Allí ambas dos mirándome.
Preguntándose y preguntándome cómo ...
¿Quién eres?
¿Qué vas a hacer?
¿Qué harás?


- ¿Tú crees que has venido al mundo para hacer algo especial?
- Si.



No había duda alguna sobre la respuesta.

Nunca hubo duda alguna sobre la respuesta.



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De nuevo las preguntas y los miedos.
De nuevo las palabras equívocas y cambiadas.
La inteligencia artificial.
La ignorancia real.


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¿Cuántas veces había pensado? Ésto es suficientemente importante como para tomar carta en ello.
Esto es suficientemente importante para opinar.
Esto es suficientemente demencial para alzar la voz y gritar a los cuatro vientos que no debería ser.


Allí callado.


No. Todavía no. Contente.

Todavía no debes alzar la voz.


Años y años.
 Días y días.
Oportunidades perdidas.
A cambio del silencio, más demencia.


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De nuevo los grifos soltando agua sin parar.


Dar de beber al sediento.





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La sal de la vida.


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Allí la violencia y la muerte.


Arrancando la vida de las propias entrañas.
Arrancando la vida de las entrañas.
Arrancando el futuro de la vida.
Arrancando a sus hijos de sus entrañas.




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La inteligencia artificial, la ignorancia real, no era otra cosa que el no.
El continuo e infinito no.


Allí seguían con su infinito.

Ahora pongo un dos. Ahora un tres.
Ahora un siete o un ocho.

Ahora un nueve y un cuatro y un dos.

Y así.


Tengan ahí su infinito.
El que ustedes hacen.


El que la vida hace.



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Había un no y un No.

Uno era el no y el otro el No al no.


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Ten. Dos manos. Hijo mío.
Ten dos manos para hacer.



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Allí la lengua y la mente y las manos y la ignorancia.



Allí el muro.





El muro blanco.




Y el charco...


Hasta el cuello caí en el charco.
En mi propio charco caí hasta el cuello.
Con el agua al cuello de mi propia sal de la vida.




Todo era barro.

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¿Cuántas gotas habían bajado y subido?
¿Cuántas gotas habían vivido?

Desde el día uno.


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Desde el día uno.


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martes, 25 de noviembre de 2014

Un anochecer en seis tablillas.






Oleos sobre tablas.




Allí se escondió el sol y aquella estrella.
El sol y la estrella formaron las luces en la tierra.

Las luces del cielo se quedaron iluminando la noche en la tierra. 





sábado, 22 de noviembre de 2014

Vivir en el pozo.








Vivir en el pozo no es agradable.

El pozo no es un lugar en concreto, pero es un lugar.
El pozo es un lugar terrible.
El pozo te circunda en todo momento.
No importa donde estés ni con quien estés.
Siempre estas en el pozo.

En el pozo cualquier pensamiento, voz o acto se torna en eco que resuena perpetuamente en tu cabeza.
El pozo no tiene salida.
El pozo cada vez es más profundo y más oscuro y frío y lóbrego.
En el pozo un mosquito es un gigante.
Una palabra es una condena.
Una palabra en el pozo se convierte en un puñetazo en la cara que es capaz de dejarte la mandíbula desencajada.
Sin metáforas.
Tal que así.
En el pozo una palabra se convierte en una maza de mil toneladas de peso que te golpea la cara y te deja con la mandíbula fuera de sitio. Con los músculos retorcidos por tensiones inimaginables.

En el pozo no se duerme o se duerme poco y mal.
En el pozo no hay respuesta.
Nunca hay respuesta.
Allí no hay extraterrestres, ni terrestres, ni amigos, ni familia, ni esposa, ni hijos.
En el pozo solo hay soledad.
Terrible soledad.

No es una soledad física, porque tú sientes el pozo.
El pozo te toca.
Pero no tienes consuelo alguno en la compañía.
Tan profundo y oscuro es el pozo.

Estar en el pozo es saber que el mundo que conocías cuando naciste, ha desaparecido.
Es saber que toda aquella gente a la que creías conocer ha desaparecido.
En el pozo todo yace muerto y sin vida.

En el pozo no se vive, no se respira, no se come.
En el pozo todo es dolor.

En el pozo tienes ganas de morir.
En todo momento quieres morir.
Para dejar de sentir el pozo.

En el pozo todo es engaño y falsedad y pura mentira.
En el pozo todo es falso e hipócrita e impostado.
Todo es falso.
Nada verdadero.
El pozo es la soledad en el engaño del tacto.

En el pozo todo son demonios.
En el pozo todo es infierno.

Desde el primer parpadeo te das cuenta que estás en el pozo.
Y ya nunca más sales.
Año tras año.
Cada vez más hundido.

En el pozo cualquier cosa está sobre ti.
Nada hay bajo tu sentir y si algo sientes allí, debajo de ti, mágicamente esa cosa sube y se coloca encima tuyo para darte todavía más peso.
Sube para hundirte tú todavía más.

El pozo es el lugar más triste del mundo.

En el pozo la única compañía que tienes es tu propio dolor.
Todo es dolor y llanto y pena y amargura y soledad.
Así es el pozo.

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Mucha gente vive en el pozo en muchas partes.


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Tengan ahí el infierno en vida en el que vivimos.
Nuestro pozo.
El que hemos creado y al que contribuimos todos los días con nuestro hacer.

A continuación imagen de la contaminación en el mundo con la posición correcta del mapa.
El dióxido de carbono es más pesado que el aire, por eso debe estar abajo.




Vídeo de la Nasa del dióxido de carbono en un año publicado el 17-11-2014.
Nasa | A year in the life of Earth's CO2





Y vídeo que prueba el mayor peso del dióxido de carbono.




¿Tiene así pues nuestro planeta en el universo un arriba y un abajo?
Pues así parece.